Tuiles détachées

Car c’est précisément ce que chacun est qui est son pourquoi, disait Plotin.
Ce livre est le portrait, l’autoportrait d’un tel pourquoi. A-t-on une raison
d’être ? Comme écrivain et comme poussière d’humanité. La question se pose,
elle se pose toujours. On ne peut pas y répondre par des déclarations ou des
professions de foi. Mais par des souvenirs, des images de ce qu’on a traversé.
Images qui disent je fus et qui sont la matière par laquelle on vérifie qu’on
a existé. Mais cette vérification est sans preuves, mais cette matière en même
temps se dérobe : le mouvement est sans fin. De ce mouvement ce livre est une
esquisse. Jeu de marelle où l’on saute d’une case à une autre, ou toit qui ne
se ferme pas, toit d’air, aux tuiles détachées.