Je suis le carnet de Dora Maar

Il était resté glissé dans la poche intérieure du vieil étui en cuir acheté
sur Internet. Un tout petit répertoire, comme ceux vendus avec les recharges
annuelles des agendas, daté de 1951.
A : Aragon. B : Breton, Brassaï, Braque, Balthus… J’ai feuilleté avec
sidération ces pages un peu jaunies. C : Cocteau, Chagall… E : Éluard… G :
Giacometti… À chaque fois, leur numéro de téléphone, souvent une adresse. L :
Lacan…
P : Ponge, Poulenc… Vingt pages où s’alignent les plus grands artistes de l
’après-guerre. Qui pouvait bien connaître et frayer parmi ces génies du xxe
siècle ?
Il m’a fallu trois mois pour savoir que j’avais en main le carnet de Dora
Maar.
Il m’a fallu deux ans pour faire parler ce répertoire, comprendre la place de
chacun dans sa vie et son carnet d’adresses, et approcher le mystère et les
secrets de la « femme qui pleure ». Dora Maar, la grande photographe qui se
donne à Picasso, puis, détruite par la passion, la peintre recluse qui
s’abandonne à Dieu. Et dans son sillage, renaît un Paris où les amis
s’appellent Balthus, Éluard, Leiris ou Noailles.
  B.B.